Entelequia

Las tardes de domingo te pienso sentada en el sillón leyendo tus libros, con el sol de la ventana rociándote de ámbar, mirándome de a ratos, sonriendo mientras leo mis libros y espero que se caliente el agua del mate.
Cerrando deliberadamente la cortina te acercarías a besarme, la respiración violentada, tu cintura, el desparramo de libros y la forma en que se te desarma la cara... Otra vez estos arranques súbitos que añoro tanto que no estaba pudiendo leer una sola palabra, mirándote hermosa contra la ventana, con mi boca encendida y el sol que te rozaba la frente.

Y sos siempre esa quimera. La que debiera darle sentido a esta desierta retórica del amor. Mi necia imaginación, mil y una noches contándome historias a mí misma, prometiéndome que existías, que habitabas este mundo y que un día nos reconoceríamos, reminiscencias de quién sabe cuándo, y nos desnudaríamos de cinismos, cayendo en cuenta de que al final todo era cierto y que ese amor era posible. Sentada en el sillón, el sol, los besos, los libros tirados y tenés que existir porque la vida no puede ser solamente esta sucesión de buenos modales y racionalidad de pasillo.
Pero tu estruendosa ausencia, cada vez que te llamo y te pido que aparezcas, que te corporices, que hayas nacido, que seas real y te hagas presente ahora mismo, después de tanto desaliento, cada vez que te llamo, tu estruendosa ausencia...


A veces me canso de llamarte.