Besos callejeros

En las turbias calles del inconciente se erige la garita del Represor Interno.

Este déspota del desprecio propio cuida la seguridad del Complejo vecinal "Edipo Castración" y utiliza todas las armas que la historia cultural le ha conferido.
No es necesario que la vieja concheta-conchuda nos levante la ceja cuando le tomo la mano. Su ceja odiosa habita desde hace años nuestro distrito subliminal.

Entones Ella no me besa. Y si la beso, se pone más roja que un bronceado de diciembre. No importa si la vieja concheta-conchuda nos ve o no. Alcanza con esa garita, en la intersección más doliente del barrio de nuestro descontento personal.
El Represor Interno nos golpea con su cachiporra despreciable y nos informa que lo que hacemos está muy mal. No tan mal como para no descorcharnos los sesos en la guerrilla de las sábanas. Pero suficientemente mal, para no amarnos ante los ojos de nadie.
He perdido cientos de besos mientras el Represor Interno patrullaba con su bigote moralino. Y en su megáfono nos gritaba que no debíamos hacer eso, no frente a nuestros padres, no frente a la concurrencia, ni delante a la vecina o los pobres niños. Y así, cientos de besos barridos por la vergüenza.

No sé cómo han impuesto en nuestras entrañas la brutal mirada del opresor.
¡Destituyamos a ese empleado de la cultura estreñida! ¡Que la violencia del desenfado nos empape la existencia!
Y que nos miren pasar, verdeoscuros de tanta belleza.