La Profe

Yo quería aprender a bailar, como mínimo, la chacarera.
Entonces empecé clases de folklore la semana pasada.
No tenía mayores expectativas más que poder bailar algo en las peñas para bajar los múltiples fernetes.
No tenía mayores expectativas... hasta que conocí a La Profe.
Paso a explicar: Veintipico de giros alrededor del sol, pelos largos, musculosa chiquitita, pantalones sueltos a-la-jipi, bronceado natural y esos terribles ojos negros que cada vez que sonríe (y sonríe todo el tiempo) lanzan chispitas mágicas. Me pasé toda la clase tratando de develar si esos destellos eran el reflejo de la luz o le salían de adentro. Evidentemente, era lo segundo.
Lo tempestuoso del amor es que es irreversible.

Hoy volví a clases. Somos poquitos: 2 bailarines profesionales, un señor grande copado y yo. La bailarina me rompe el culo en todo. Quiero matarla. Tiene una gracia envidiable. Y yo me muero de vergüenza. Encima tengo pésima memoria, así que nunca me acuerdo de los pasos. Me defiendo, pero por momentos quiero ser abducida por el ovni en el que vive Divina Gloria. Ante tantos sopores de timidez, sólo me sale hacer chistes. Y La Profe ríe mucho y me tira sus chispitas y yo me confundo todos los pasos... vuelta, giro, zarandeo... ¿qué? ¡esperá! y ella me mira y se ríe... y yo quiero quedar bien, pero ella y sus chispitas!
Hoy terminamos la clase haciendo relajación. Y para que me aflojara un poco me tomó de la espalda y me bajó la nuca. Su tacto en mi piel me hizo firuletes en la panza. La galaxia enmudeció. Después tuve que tomar mi DNI para recordar cómo me llamaba.
El viernes está empezando a ser el mejor día de la semana.