Estática

Todo lo que me pone triste habita fuera de mí.
Todo lo que me angustia se cocina en mis hornallas.
Y cuando ambas confluyen, sólo se me antoja reposar mi inexistencia dentro de una cajita, hecha un bollito de sábanas y suspiros.
Así sobreviene cuando de afuera se manifiesta lo terrible y a su tiempo hierve en el diafragma el brebaje de dolor, las mismas elecciones y la tan conocida cadencia para llevar un suceso directamente hacia el fracaso.
Entonces abro la cajita y me meto. Cada vez con menos ganas de emitir sonido, porque parece ser la historia que conté ayer o el mes pasado. La misma dramaturgia, la similitud de personajes y decenas de temporadas de permanencia en este teatro de la vergüenza que asegura el éxito rotundo de mi propia ruina.
No me interesa mucho más que llenar la cajita de almohadones y pañuelos y que nadie me hable, porque me muero de verme reflejada en los ojos de los otros. ¡Atrás, ilusos! Eso que afirman, ya me lo he dicho. Y sigo aún reescribiendo guiones de rumbo equivocado, una y otra vez, a pesar de las tachaduras y de mis propias notas de advertencia.
Afuera y adentro todo es reiteración inacabada.
Cierro la cajita y me duermo.
Hoy no quiero.